Pour ma mère, évidemment!
Alors voilà, comme tout le monde, j'ai des automatismes: quand je suture, je parle des enfants/petits enfants etc... pour garder l'esprit du patient focalisé sur des choses agréables (je dis agréable peut-être parce que je n'ai pas encore d'enfants...).
Fin de garde, j'entre dans la chambre d'une patiente que je dois suturer. Alzheimer c'est moche. Alzheimer à 54 ans c'est TRÈS moche.
Premier trouble en entrant dans la chambre : elle ressemble étrangement à quelqu'un que je connais et que j'aime. Je dépasse ce petit égarement et je salue la patiente et son fiston de 26 ans qui l'accompagne.
J'installe tout, je me mets en stérile (oui, oui, c'est l'expression: certains se mettent en rogne ou à leur compte, nous on se met en stérile). Le fiston attrape la main de sa mère. Il va rester pour la rassurer.
Au moment de l'anesthésie, j'ai de nouveau cet automatisme idiot:
-Vous avez des enfants ?
Question stupide... Elle en a trois, mais elle me dit, droit dans les yeux, avec ce visage que je connais et que j'aime parce que j'ai le même à la maison:
-Non, aucun.
Je regarde son fils, il baisse la tête vers le sol, comme si sa douleur était en train de s'y trainer en rampant et qu'il saurait la faire taire d'un coup de talon: "CHLACK! Tiens! Prends ça dans les dents, douleur de mes couilles!".
Là, je me suis redressé, j'ai arraché ma blouse en plastique, j'ai menti au fils et à la mère:
- Excusez-moi, je reviens dans une minute.
Mensonge! Je ne suis jamais revenu dans la chambre: après m'être mis en stérile, j'ai préféré me mettre au vert: j'ai transmis le dossier à Chef Tout-Doux et je suis allé m'enfermer dans les vestiaires lâcher les vannes des glandes lacrymales sans trop savoir pourquoi ça débordait.
Allergie subite au bouleau/boulot? Fatigue? Stress? Grossesse? Peut-être suis-je enceint? Impossible: je n'avais pas envie de fraises et je suis un homme. Quoi, alors ?
Ah, oui...
Peut-être le visage de la patiente, cette pâle figure qui ressemble étrangement à une personne que j'aime et qui s'inquiète pour moi depuis 28 ans. J'ai eu un peu peur à l'idée qu'un jour elle ne me reconnaisse plus.
On ne gère rien, on croit gérer-tout-contrôler-tout-savoir, mais l'inconscient est VRAIMENT au dessus de tout.
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Alors voilà, comme tout le monde, j'ai des automatismes: quand je suture, je parle des enfants/petits enfants etc... pour garder l'esprit du patient focalisé sur des choses agréables (je dis agréable peut-être parce que je n'ai pas encore d'enfants...).
Fin de garde, j'entre dans la chambre d'une patiente que je dois suturer. Alzheimer c'est moche. Alzheimer à 54 ans c'est TRÈS moche.
Premier trouble en entrant dans la chambre : elle ressemble étrangement à quelqu'un que je connais et que j'aime. Je dépasse ce petit égarement et je salue la patiente et son fiston de 26 ans qui l'accompagne.
J'installe tout, je me mets en stérile (oui, oui, c'est l'expression: certains se mettent en rogne ou à leur compte, nous on se met en stérile). Le fiston attrape la main de sa mère. Il va rester pour la rassurer.
Au moment de l'anesthésie, j'ai de nouveau cet automatisme idiot:
-Vous avez des enfants ?
Question stupide... Elle en a trois, mais elle me dit, droit dans les yeux, avec ce visage que je connais et que j'aime parce que j'ai le même à la maison:
-Non, aucun.
Je regarde son fils, il baisse la tête vers le sol, comme si sa douleur était en train de s'y trainer en rampant et qu'il saurait la faire taire d'un coup de talon: "CHLACK! Tiens! Prends ça dans les dents, douleur de mes couilles!".
Là, je me suis redressé, j'ai arraché ma blouse en plastique, j'ai menti au fils et à la mère:
- Excusez-moi, je reviens dans une minute.
Mensonge! Je ne suis jamais revenu dans la chambre: après m'être mis en stérile, j'ai préféré me mettre au vert: j'ai transmis le dossier à Chef Tout-Doux et je suis allé m'enfermer dans les vestiaires lâcher les vannes des glandes lacrymales sans trop savoir pourquoi ça débordait.
Allergie subite au bouleau/boulot? Fatigue? Stress? Grossesse? Peut-être suis-je enceint? Impossible: je n'avais pas envie de fraises et je suis un homme. Quoi, alors ?
Ah, oui...
Peut-être le visage de la patiente, cette pâle figure qui ressemble étrangement à une personne que j'aime et qui s'inquiète pour moi depuis 28 ans. J'ai eu un peu peur à l'idée qu'un jour elle ne me reconnaisse plus.
On ne gère rien, on croit gérer-tout-contrôler-tout-savoir, mais l'inconscient est VRAIMENT au dessus de tout.
On est de son enfance comme on est d'un pays.
Antoine de Saint-Exupéry
(Mon pays ressemble à une femme au bord d'une fenêtre, avec des taches de rousseur sur le visage, c'est l'été, on joue avec mes sœurs et mon pays prépare une tarte au citron en me donnant des cours de mythologie grecque. Voilà.)
Crédits photo: Adieu et à Demain
Le blog du Dr. B. : Alors voilà.
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